Se a tua alegria

Se a tua alegria

é uma merda concreta

que não encerra poesia alguma,

não vale um sorriso.

Se a tua alegria,

essa merda concreta,

é sem voz e verdade e mundo externo,

então talvez uma antropofagia

disfarçada de um grito subalterno

passe pela tua porta,

invada por entre as tuas pernas,

te faça gozar

e, por fim,

te faça alegre e humana.

Pedido

Teus olhos

estreitos

caminham

ou pairam

por mim,

talvez?

Percorrem

toda a dimensão do infinito,

e tu danças,

dancemos,

então,

como sempre,

amor.

Não é só de infelicidade

que se faz a vida,

mostremos,

então,

que estamos certos,

um beijo

que cala

as súplicas,

amor.

Favela, meu coração

Abaixo da linha dos olhos

desta parte do burgo,

à parte, deita-se a cidade

colorida de raios solares.

Deitada aos pés deste morro,

como uma criança a dormir,

inofensiva, assim se apresenta.

No entanto, na abstrata luta de classes,

ostenta seu luxo e sua raiva

contra esse gigante chamado Favela,

elevado em sua letargia,

vestindo a máscara da inferioridade

que lhe pregaram no rosto.

Sabe-se que lá embaixo

fazem silêncio e, quando falam,

não é mais do que verborragia,

distração vazia, para que esse gigante

não acorde – eis o pavor!

Pois sabem

que a favela é um dragão

gigante e temível, que dorme ainda,

que pena,

que pena!

Zumbi

Pudesse eu ter escolhido

No mais velho quilombo

Teria nascido.

E se um dia Zumbi me olhasse,

Ou se suas armas eu empunhasse,

Mais forte eu teria sido.

Eu nasci ainda na senzala,

Onde a língua que se fala

Ai, é só gemido!

Mas cresci na favela,

E meu samba, meu candomblé

Foram duramente perseguidos.

Zumbi, a cada manhã que acordo,

Ao meu lado, há uma dúzia de feridos.

Amanhã, se não for eu o atingido,

Zumbi, ainda terei  forças para lutar.

Rosa mulher

Rosa de sol, rosa de prazer, rosa mulher.

O vento que passa dobrando as flores

Não te derruba no entanto.

Também o vento que passa

E derruba as folhas não te joga

Ao chão, talvez tapete para enfeitar

Teu caminhar.

Se rosa, sem movimentos, com pólen,

Se mulher, com vida, sem pétalas,

Se rosa, sem espinhos, com primavera,

Se mulher, com olhos, sem mal-me-quer,

Rosa de sol, rosa de prazer, rosa mulher.

Desenhar

Talvez no início não fosse amor,

embora os seios se enrijecessem

e minhas mãos, em forma de seios,

cobrissem teu corpo.

Talvez não fosse amor,

quando os corpos

fragmentados

se reivindicavam mutuamente,

duas estrelas que brilham,

entretanto escondidas.

Talvez não fosse amor na luta,

o embate das classes, que fere,

mas talvez fosse lenitivo.

Certamente não houvera amor

de parte alguma, exceto quando um olhar

despia de vestimentas e desesperanças,

quando uma palavra cortava o silêncio

ou o silêncio, aos sussurros.

Talvez em todo o amor pelo mundo

residisse o teu amor, único,

que se espraia.

Não te amei no início, é certo,

mas te amei mais e mais,

como se amor e eternidade caminhassem juntos,

sendo sempre o início,

como a noite parindo uma alvorada.